royal hair force
logo depois do bungee jumping vem o cabeleirering, sem rede e com toda a incógnita que uma tesoura oferece. tomo a minha dose de 6 em 6 meses.
uma vez lá, roubam-nos a identidade com uma bata, alienanam-nos com uma revista e anestesiam-nos com uma massagem ao escalpe [de unhas cravadas, para que não haja ilusões]. indefesas, de toalha no cucuruto e em vez de corpo e roupa, uma massa coberta a servir de tronco. espelhos de lés a léguas e focos ostentadores de todas as falhas [behold! eis as suas olheiras!] são os instrumentos de chantagem para ficarmos caladas e obedientes. surpreendo-me a receber ordens que não questiono e se ela está mal disposta só me resta rezar baixinho. explico como me quero no fim e no fim já só é um gostava, um se pudesse ser, se sua majestade me desse esse privilégio. não ouve tudo, interrompe com o secador e resmunga. eu a ver o centímetros a irem aos 20 de cada vez. de olhos fechados a abrir de vez em quando para espreitar para o abismo. a meio anuncia-me que vai usar alguma da sua criatividade e eu tremo. vendo o cabelo dela assusto-me ainda mais. mas o que fazer? de cara pálida, com o pêlo molhado preso por molas de plástico, ela a usar a palavra desbastar enquanto segura a tesoura e eu sozinha, com as mãos debaixo do manto.
no fim sou outra, de coração púrpura, saí desta em beleza, sucesso mais uma vez. o inimigo acerta a última ponta e remata dizendo que não é o que pedi mas que assim vou mais à moderna. faz-me uma risca pirosa que me imagino logo a desmanchar e declara: fá-za mais nova e tudo. a pobre nem me imagina a idade e aposto que diz isso a todas. uma hora no salão é uma sova. é a herança feminina do duelo western. vencedora de mais um combate, o novo despenteado é show e eu sorrio e aceno enquanto me afasto só virando costas a 50 metros mais à frente. sei que terei de voltar mais tarde ou mais cedo. enquanto isso não acontece, respiro fundo.
