era o fim da bicha
meio dia e meia hora, cartinha pra paris que não perde pl'a demora. abre-se a porta, deixa-se sair a velhinha, entra-se e, já que se tem a mão na mossa, deixa-se passar a moça. procura-se a bilheteira que não estando à esquerda, à direita s'encontra e assim que me lanço sou ultrapassada por um dedo esticado. justiceira sem pressa lá reparo, que olhe que não nha sora, essa rifa era a minha. e diz-me a inqualificavelmente presunçosouparolamente que não tem culpa que eu não saiba onde fica a máquina. é feio remoer. mas ai se eu fosse malcriada.
